Поэт и осень.

Одинокий поэт в старом парке,

На потёртую краску скамейки

Опустился, достал термос с чаем,

Рядом с ним клёна лист закружился.

 

Открутивши, дрожащей рукою

Крышку термоса чаем наполнил,

Смотрит вдаль и с рассеянным взглядом

Размышляет, наверно, о чём-то.

 

Ветер листья срывает с деревьев,

Парк, ковром застилая упрямо,

Старый клён прислонился к скамейке,

Шелестит ей про осень печально.

 

Небо серое, тучи сгустились,

Вдохновения нет, - думал грустно

Одинокий поэт в старом парке,

Чай, смакуя с пластмассовой кружки.

 

А ведь в юности днями, ночами –

Про любовь, жизнь, мечты – сочиняя,

Счастлив был и любим и стихами

К сердцу милому путь пробивая..

 

Но не смог уберечь своё счастье

И теперь одинок…, на скамейке,

Потому-что…, а впрочем…, не важно,

С тучи дождик вдруг хлыныл нежданно…

 

И тяжёлый вздох грома раздался,

Дождя капли усилием ветра,

Словно выстрелы с неба по веткам

Рвали с них пожелтевшие листья.

 

Одинокий поэт в старом парке,

Встал с обшарпанной старой скамейки,

Прохудившийся зонт, чтоб укрыться

От дождя и осеннего ветра.

 

И сегодня впустую…, обидно…, -

Ни одной не придумал он строчки,

Юность где-то в тумане…, забыта,

В его жизни одни только точки…

 

Старый клён, старый парк и скамейка

Термос чая, холодная осень,

Что писать он не знает…, а впрочем,

Он напишет, наверно, об этом…

 

03.09.15 г.