«Смир­ну», поэ­му свою, нако­нец мой выпу­стил Цин­на

«Смир­ну», поэ­му свою, нако­нец мой выпу­стил Цин­на,
Девять посе­вов и жатв он протрудил­ся над ней,
Три­ста тысяч сти­хов успел в то же вре­мя Гор­тен­зий…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
«Смир­ну» везде разо­шлют, до вод глу­бо­ких Сат­ра­ха
Сви­ток ее раз­ви­вать будут седые века.
А в Паду­ан­ском краю Анна­лы Волу­зия сги­нут
И на руба­хи пой­дут тамош­ним кар­пам реч­ным.
Будь же в серд­це моем необъ­е­ми­стый подвиг поэта, —
Чернь же раду­ет пусть дутый бол­тун Анти­мах.