Четыре вкуса Бытия

* * *
Мир населённый
Бывает солёный:
Допустим, драка,
Вразнос нутро,
Не замечает боец упоённый,
Что кровью горячей
Заполнен рот.
Исходит море
Слюною-пеной,
Волна, как кровь –
По составу та же,
Бурлит, размывая вас
Во Вселенной,
Потом натрудится,
Тихо ляжет...
Вот знойный полдень,
Волочишь горы,
И пот глаза разъедает, как яд –
Навалится, словно
На сердце хворость,
Тот самый, солёный
Вкус бытия.
 
В каком-то смысле
Мир дюже кислый:
Хоть раз вы соседские
Яблоки рвали?
Оскоминой рот
Навсегда свело!
Крепка же крапива
У тёти Вали –
Вот тёте Вале бы
Так свезло!
Люблю кислинку,
Коньяк с лимоном,
Кисель из клюквы
И щавель в щах,
Вся кисель жизни –
В минувших жёнах,
В той сигарете,
Что натощак...
 
Как редька с тёрки,
Мир очень горький:
Лихая весть, что пришла
От мамы
Полоской траурной
Телеграммы...
Гранёный стакан,
Прикрытый коркой,
Больничные запахи,
Уколы, шрамы.
А то вот ещё:
Аромат горчицы,
Вонзаешь зубы
В копчёное сало
И так грызёшь,
Словно им – лечиться,
Грызёшь, и
Сала этого
Мало...
 
Но есть он,
Собственный вкус бытия,
И только в нём
Есть своя услада:
Проснувшись, сказать себе –
Вот и я!
Вы живы,
И хрен ли еще вам
Надо?!