МХ-587 (Я по-прежнему бреду твоей тропой...)

Я по-прежнему бреду твоей тропой –

не вот этой, что сейчас, а той, в черешнях.

Мимо скверов и муралов обгоревших,

сквозь осинники, залезшие в запой.

 

Продолжается тобой открытый бал,

не встревая в политические вьюги.

От твоей последней мирной интервьюхи

рёвом нижняя заходится губа.

 

Всё настолько попадало в резонанс

панорам моих рассвета розовее –

и тебя тогда никто не разуверил

в убеждениях масонского звена.

 

Доказательств пруд пруди, что не мои

луноходы невзначай тропу сменили.

Ищут, глупые, тебя на прежней ниве,

да цепляют лишь засохшие репьи.

 

Уверяют – аж срывают голоса –

начитавшиеся местной прессы люди,

что не ты прошёл в смешном пятнистом худи

восемь лет назад по выкосам овса.

 

Вот – в него я тычу харю сквозь осот

исцарапанными конскими ноздрями –

знатно ржут в ответ бояре и дворяне,

свой домашний перекрикивая скот.

 

Пролетает Чебурашкой над Москвой

дерзкий план задать лещей программе школьной –

ибо вон раскукарекалось под шконкой

запрещённых устремлений удальство.

 

Осознает голубь мира, что он курд

или немец с напылением хорвата –

постулат, что понимался туговато,

не впадёт уже небось в такой абсурд.

 

Я включу твои архивы – и реву

от былого попадания в десятку.

А на тропке – нет, не ты забыл перчатку.

Это просто мой зрачок трещит по шву.