Не сказка

Боли и копоти полон лес — слёг, распластав по земле коряги.

Сонный подснежник, едва пролез, горечью пахнет, весной и влагой...

Машет культяпками, мол, привет! — тощий и чёрный от бед березник.

Ветер насвистывает куплет дивной, а ныне тревожной песни:

«...Догорай, костёр, дотла,

будет пепел и зола.

Разлетайся, синий дым,

по кустарникам седым,

до вершин окутай лес,

поднимайся до небес!

Гори, гори ясно,

чтобы не погасло...»

 

Помню, когда-то пылал костёр здесь, на опушке. Двенадцать братцев

пели, плясали... С тех самых пор не довелось нам пересекаться.

Только один не заставил ждать. Счастье сулил и любовь до гроба.

Мачеха переоделась в мать, став до венчания слаще сдобы.

 

Но распахнула война врата, выпустив сонмы чертей из стойла,

и не жалеет для них хлыста: грабьте, сынки, убивайте! Гойда!

Вот и супруг с позывным "Апрель" канул во тьму — ни вестей, ни следа...

Падает мне на лицо капель. Каркает ворон на ветке где-то...

 

С пальца снимаю, вздохнув, кольцо — вырвалось, стукнулось, подскочило.

Слышу, как катится цок да цок... Как же там было у Самуила?

"Ты катись, катись, колечко,

на весеннее крылечко,

в летние сени,

в теремок осенний

да по зимнему ковру

к новогоднему костру..."

 

05.2024