Мятые дожди...

Мятые дожди... Небо на износ.

Дни, как промокашки - вымокли до нитки.

Мыслям подавай радостный прогноз,

но, похоже, тщетны глупые попытки.

 

Тихие слова... (что-то о родном)

сердце принимает с трепетом и болью.

Чувство, что внутри, белым мотыльком

бьётся, поглощаясь монотонной ролью.

 

Нервные часы. Влага наперёд

знает о причине грустного молчанья

стрелок... Мятый дождь без конца идёт,

наслаждаясь ритмом свежего дыханья.

08.04.2024

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2024

Свидетельство о публикации №124040802559