молочная амнезия

Необъяснимый.

Осознанный.

Мой.

До сакрального переплетения нервных окончаний,

до спиритического вдохновения,

где в средостении планшетка-указатель трепещет:

"Нет. Не-ет..."

Прикасаешься дыханием,

прикрытыми глазами до самого глубинного,

еще непознанного.

Поздно не бывает.

Срываешь с губ:

"Да!"

Твое золотое сечение на кончике языка моего.

На краешке белого полотна пропасти пасутся пасти вопросов,

рассыпаются из горсти морскими камешками.

Разноцветные окатыши

не собрать,

не разгадать...

 

Пустынный красный ветер умеет усмирять ядовитое солнце.