Коллаж на тему русской поэзии...
Я сам собою восхищаюсь,
зачем сего желать врагу?
Да, — я не прав, и в этом каюсь…
Но удержаться не могу!
Поэты все, как на ладони,
мне опыт гениев знаком.
Вот Пушкин пишет на балконе
из гуся вырванным пером.
Чуть ниже Лермонтов крапает,
и пальцы желтые слюнит.
Свеча перед окошком тает, —
ночь на дворе, но он не спит.
Не спит приятель Баратынский,
но он, увы, пока в тени…
Течет рекой портвейн крымский
уже почти по сапоги.
Вот Федор Тютчев спозаранку,
покинув обжитой диван,
пошел позвать друзей на пьянку,
а тут как раз Барков Иван.
— Ты что ж Русь матушку поносишь?
Про голых девок пишешь тварь!
Иль в самом деле в морду хочешь?
Хотя ученый секретарь!
— Давай, гноби его, паскуду! –
Крылов на помощь прибежал.
— Он нашему простому люду
Луку Мудищева читал!
— И вот пример тебе, — Некрасов!
Не ты, — ходячий анекдот. –
Он не писал про пидорасов,
а про великий наш народ!
Гонениям подвержен гений, —
Валерий Брюсов жжет мосты,
бежит в лаптях Сергей Есенин,
от своей детской простоты.
От непризнания страдает,
покинутый, как перст один,
в стране французской умирает
великий Бальмонт Константин.
Но хуже в этот век жестокий,
за то, что жить давал словам,
быть где-то в лагерях далеких,
замученным, как Мандельштам.
Постигнем ль Слова мы значение?
Оно – начало и конец!
Стихи кому то развлечение,
кому-то сталь или свинец…
Не подчиняясь сводом правил,
бродяга непростых дорог,
над чем поразмышлять оставил,
неординарный Саша Блок.
А вот, как гренадер ЦеКовский,
подвесив яркий красный бант,
орет натужно Маяковский,
продав недорого талант.
Не торговав своей неволей,
поняв, что все вокруг «не так»,
отправился за лучшей долей
непостижимый Пастернак…
И никого на сцене нету,
то вор, то Быков негодяй…
Где ж вы, хорошие поэты?
Один лишь Мишкин разгильдяй…
Эпилог
Как часто бывает поэтов,
Хоронят в дырявых носках…
Они всех прощают за это,
И жить остаются в стихах…
