Фальшивый предмет
Не являюсь прекрасным поэтом,
Ни мужчиной, ни даже и сыном.
Я являюсь фальшивым предметом
И ненужностью серой пропитан.
В этой жизни, мгновенной, бегущей
Я не знаю, чего же хочу?
Над вопросом, тяжёлым и сущим
Размышляю и нервно молчу.
В тишине раздражающей, горькой
Всё сильнее душевная боль.
Ночь гуляет за розовой шторкой,
Исполняя природную роль…
В кутерьме, без пути и без цели.
Неотчетливой жизнью живу.
Но в груди ещё что-то не дремлет,
И жить просится в мир, наяву.
