Фальшивый предмет

Не являюсь прекрасным поэтом,

Ни мужчиной, ни даже и сыном.

Я являюсь фальшивым предметом

И ненужностью серой пропитан.

 

В этой жизни, мгновенной, бегущей

Я не знаю, чего же хочу?

Над вопросом, тяжёлым и сущим

Размышляю и нервно молчу.

 

В тишине раздражающей, горькой

Всё сильнее душевная боль.

Ночь гуляет за розовой шторкой,

Исполняя природную роль…

 

В кутерьме, без пути и без цели.

Неотчетливой жизнью живу.

Но в груди ещё что-то не дремлет,

И жить просится в мир, наяву.