От имени погибшего сына

Я твой сон, твоя выдумка, прихоть твоя,

В эту жизнь, как в театр привела ты меня,

А во сне я седлал золотого коня

И летел, как хмельной из огня в полымя.

 

А в степях роковая метель лихо правила бал,

А в мечтах я тебя от невзгод сберегал,

На ветру снег какую-то сказку шептал,

Что нас ждёт, нам об этом никто не сказал.

 

«Не убий,-» мне сказали, но я воевал,

И врагов и не раз, и не два, и не три убивал,

На молитвы твои я всегда уповал,

На ладони своей меня Бог укрывал.

 

Я вернусь, слышишь, мама, сквозь толщу веков,

Я приснюсь, когда мир сбросит тяжесть оков,

Я приду в этот сон с океаном стихов,

Когда вспомню, что было до всех этих снов.