Фигня...

Теперь поэты мы! Естественно сто грамм,

Иль коньячок не в виде исключения.

Чтоб настоящие постичь творения,

Не стоит, друг мой, обращаться к мастерам.

 

Они здесь тоже ищут истину на дне,

По этой части не уступим гению -

Искать привычный стимул вдохновения,

Могём мы даже в самогонке и вине.

 

И прёт тоды из нас ритмичный трафарет -

Плевать, что смыслы рифмой искажаются.

Тут мир, где графоманства не чураются. -

Мильоны нас, и потому несём мы бред!

 

На чём писать? Хоть туалетная папир...

Но есть таланту нашему спасение -

То интернет, нетленка для творения,

Которые издатель отправлял в сортир.

 

Не мне судить, насколько гениален я,

И зря кричите о моей вторичности -

У эпигона тоже есть кусочек личности...

Вот только лезет изо всех щелей — фигня!