Сырое

…как на пишущей машинке – дождь печатает,

улиц, чистые страницы портя, комкая,

запятыми, многоточиями капает.

Скачет молния-гроза – каретка звонкая.

…Над сюжетом своего «произведения»,

тоже маяться примусь не слишком ревностно.

Я ж, до степени почти что совпадения –

с Миром этим схож!, пусть внешне, лишь поверхностно.

 

Почему б и не развлечься «мемуарами»,

не впустую ж пропадать былому опыту:

репетициям с богинями, со шмарами?

дай, прильну-ка ухом – к сердца скрипу-ропоту.

Сам себя на воду чистую вдруг выведу,

напугаюсь аж, приметами-уликами,

но, прибуду к утешительному выводу:

«не помочь душе теперь – её же криками»,

 

плюс, кому нужны мои переживания

с уж давным-давно истекшим сроком годности?

Ох, сильны ещё симптомы недержания

букв и рифм, вне зримой пользы, без доходности!

Окунусь зачем-то, точно в прорубь, в лирику.

Нахлебаюсь мутной давешней романтики.

Докучать пора бы исповедью клирику,

а не склеивать словес цветные фантики.

 

Вяло шлёпаю по клавишам компьютера:

вдруг, всплывёт со дна утопшая симфония,

иль сонет какой, отплюнув сальность унтера,

или прочая воскреснет какофония?

ведь пропеть про то и сё – пока мечтается,

над склерозом измываясь с извращённостью!

…Мой порыв, как дождь за шторками кончается.

Нечто звонкого же вновь не получается.

Буду тешиться своей Незавершённостью…