Сырое
…как на пишущей машинке – дождь печатает,
улиц, чистые страницы портя, комкая,
запятыми, многоточиями капает.
Скачет молния-гроза – каретка звонкая.
…Над сюжетом своего «произведения»,
тоже маяться примусь не слишком ревностно.
Я ж, до степени почти что совпадения –
с Миром этим схож!, пусть внешне, лишь поверхностно.
Почему б и не развлечься «мемуарами»,
не впустую ж пропадать былому опыту:
репетициям с богинями, со шмарами?
дай, прильну-ка ухом – к сердца скрипу-ропоту.
Сам себя на воду чистую вдруг выведу,
напугаюсь аж, приметами-уликами,
но, прибуду к утешительному выводу:
«не помочь душе теперь – её же криками»,
плюс, кому нужны мои переживания
с уж давным-давно истекшим сроком годности?
Ох, сильны ещё симптомы недержания
букв и рифм, вне зримой пользы, без доходности!
Окунусь зачем-то, точно в прорубь, в лирику.
Нахлебаюсь мутной давешней романтики.
Докучать пора бы исповедью клирику,
а не склеивать словес цветные фантики.
Вяло шлёпаю по клавишам компьютера:
вдруг, всплывёт со дна утопшая симфония,
иль сонет какой, отплюнув сальность унтера,
или прочая воскреснет какофония?
ведь пропеть про то и сё – пока мечтается,
над склерозом измываясь с извращённостью!
…Мой порыв, как дождь за шторками кончается.
Нечто звонкого же вновь не получается.
Буду тешиться своей Незавершённостью…
