***

Я в холодной квартире, как в мире холодном.

И болоте того, что уже не вернуть.

Я устала писать, быть кому-то удобной,

И играть с вечной маской нелепую жуть.

 

И моя тишина вдруг кричит ошалело

От того, что вдруг может вот так вот кричать.

Тонким граням души держать надоело,

Что не нужно им вовсе, наверно, держать.

 

И взрывается суть. Миллионы осколков

Ранят всех, кто вокруг, без разбора и в цель...

В мире этом дурацком среди всех кривотолков

Так охота быть чьей-нибудь... Только вот чьей?