Маленькая поэма о стареющем поэте
Я памятью, душой своей живу -
лишь верхним этажом. Он весь в сиянье,
в нём бальное веселье наяву,
в нём с жизнью словно первое свиданье.
На лестнице ж, которая вела
наверх меня, темно, ни зги не видно.
Чем ниже этажи, тем гуще мгла.
Как память обрубить,чтоб жить невинно?
В подвале нету света никогда,
там прошлого невидимая тайна.
Я даже перерезал провода,
чтоб кто-то свет вдруг не включил случайно.
А наверху - беспечность бытия,
и смех и радость стали там привычкой.
И всё ж порой в подвал спускаюсь я
и чиркаю дрожащей в пальцах спичкой.
И - дыбом волосы: спрессован здесь
весь черный порох прошлого. От искры
взорваться может дом высокий весь.
Всё ж спичку не гашу, готов я к риску.
Я сам в себе забытое бужу,
сам оживляю страшные виденья,
сам собственные раны бережу
и язвы довожу до прободенья.
Я памятью, душой своей живу -
лишь верхним этажом. Он весь в сиянье,
в нём бальное веселье наяву,
в нём с жизнью словно первое свиданье...
