Пишет ветер письма на воде...

* * *

Пишет ветер письма на воде,

золото осеннее срывает.

Человек берёзку обнимает,

сквозь ушко игольное продет.

 

Ни копья чудак не накопил,

всё испортил, если откровенно,

и любил… о, как же он любил!

Так уже не любят в наше время.

 

Что ему и слава, и позор?

Что ему бессмертие смешное?

Скоро догорит его костёр,

скоро пригласит на разговор

Бог про путешествие земное.

 

Прояснится тайное тогда,

станет невозможное возможно.

Ветер пишет письма, но вода

всё стирает. Господи! О да,

только крест и плащ его дорожный.