Тишина

Тишина. В темноте ни огня, ни блика —

ни души, и людей бесполезно кликать.

Не докличешься, хоть убей.

Покосившийся хутор зарос крапивой.

А ведь кто-то жил. Говорил: скопил вот.

Но, видать, не стреляный воробей —

всё пошло ни шатко, ни валко —

прахом.

Заросло крапивой, быльём и страхом.

И почти могильная тишина.

Да похоже, Бога за нас молили —

за убитым домом — кусты малины,

и от ягод зелень красным красна.

Приходи и рви, наполняя соком

красных ягод рот. Да смотри осокой

не порань ладони.

А рядом — ах!—

где кусты смородины вместе с вишней

обступили яблони, груши,

лишней

будет кровь из ран

на твоих руках.

А когда наешься плодов, то к речке

побежишь тропинкой лесной и вечной

меж деревьев встречных, меж бывших бед,

то тогда, разбив тишину на части,

поднимая брызги, кричишь от счастья.

***

Но людей давно здесь в помине нет.

23.04.2024