Почти портрет

Тебя, немало тусклых зим и лет

храню я, угощая взгляд ослабший,

и грею им – анфас, в годах озябший –

твой, так и недописанный портрет.

Когда-то незадавшийся артист,

что «браво, бис!» в свой адрес редко слышал,

да и художник из меня не вышел –

ни уличный шаржист, ни визажист.

 

Желалось, помню, страсть изобразить

широкими фривольными мазками,

штурмуя это сердце марш-бросками,

пленить его, иль навзничь поразить!

но, что-то, чёрт возьми, не задалось,

наверно, ты – не «ах!» была образчик,

а может, я, бездарный неудачник,

извёл не с теми творческую злость.

 

Остался незакончен твой портрет,

пылясь в души запаснике музейном.

Мне, предстояло тешиться портвейном,

тебе – затмить на время полусвет.

Смогу ль забыть натурщицу-модель,

детали, утаённые «за кадром»:

те позы, отдававшие театром,

царящий в голове моей бордель?

 

Надолго, знать, прилип высокий слог,

хотя, окрест в помине нет богемы,

бесцветны дни, ночные темы немы,

и негде вдохновенья брать в залог.

Беспомощен давно диван-мольберт.

Фантазий прежних ссохлись, скисли краски.

Глядит лишь из Былого без опаски –

экспромт, этюд, эскиз, почти портрет…