нечто большее.
несчастные мы дети вдохновенных райских песен,
отринувшие небо и презревшие свой путь.
душе огромный мир смешон, неизмеримо тесен,
и воля наша - внеземной эфир в него вдохнуть.
ведь создано не тело идеальными богами,
а внутренности, чудом породившие изъян.
испачкан лик смиренного ужасными рогами,
и свят, кто сокрушается в познаньи бытия.
рутиною сковавшись, человек не сыщет правды,
внутри он не отыщет роковую пустоту.
осклабится, а смерть отделена от жизни гардой,
и сутолока прежняя погубит красоту.
сверженная гонением от тех, кто предал веру,
пред смыслом существа предстанет чуткая душа.
чудак, грешивший словом, не узнает эту меру,
которую познали единицы большинства.
и глас всегда безликий, в нем не будет приговора,
для всех, чьи истязания сожрут тартарары.
он чтит немое слово и исполненный позором,
цепляется за стенки этой кроличьей норы.
завет неумолим, его услышит почти каждый,
ухватится за разом опостылевший сосуд.
заслужит же покой неуклонившийся однажды
от ноши, что бессмертные в историю несут.
