На свет
Я пишу и стираю…. Вычеркиваю слова.
Почему? Оттого ли, что высказать всё не смею?
Это жизнь. Это просто любовь, и она права.
…Пусть хватает безжалостно цепкой рукой за шею.
Это просто. В какой-то момент понимаешь вдруг:
Ты сгорел. И осталась лишь жалкая горстка пепла.
И напрасно советы даёт (как спасение) верный друг,
Ведь душа, как младенец, на ярком свету ослепла.
И летишь, умирая, на этот слепящий свет,
Проклиная и радуясь – боль, как подарок божий.
Там, на небе, наверное, кто-нибудь даст ответ…
Нет, не бог, просто ангел, на господа так похожий.
