На свет

Я пишу и стираю…. Вычеркиваю слова.

Почему? Оттого ли, что высказать всё не смею?

Это жизнь. Это просто любовь, и она права.

…Пусть хватает безжалостно цепкой рукой за шею.

 

Это просто. В какой-то момент понимаешь вдруг:

Ты сгорел. И осталась лишь жалкая горстка пепла.

И напрасно советы даёт (как спасение) верный друг,

Ведь душа, как младенец, на ярком свету ослепла.

 

И летишь, умирая, на этот слепящий свет,

Проклиная и радуясь – боль, как подарок божий.

Там, на небе, наверное, кто-нибудь даст ответ…

Нет, не бог, просто ангел, на господа так похожий.