Голубь
Имени чистого неба...
Цвета дождливого дня...
Мякоть вчерашнего хлеба
Рвёт из-под ног у меня.
Где соответствие славе? —
Тоже мне, образ души!
Лень даже крылья расправить...
Вот он, вразвалку спешит
Вслед за упавшей подачкой.
Главное — первым найти.
Может устроить и драчку,
Если родня налетит.
Что в нем от трепетной выси?
Ну, а в его голове
Бродит подобие мысли:
Вот он сидит, человек.
Тёртые старые джинсы,
Перхоть на узких плечах.
Рядом — бутылочка с "Клинским".
С пива он, что ли, зачах?
Крошит всё рядом с ногами —
Будет пугать под конец,
Этот «венец мирозданья»...
Тусклый, однако, венец.
