пролюбовь

Что-то не читается

больше про войну,

про любовь мне нравится,

про неё одну.

Правда, уж не помнится,

где она жила,

и в которой комнате

самость обрела.

И была ли в принципе

на моём веку,

видела ль я принцев-то

с дырочкой в боку.

Или просто голосом

выдуманных тем

немудрёным способом

кто-нибудь свистел.

Господи, я верила

в этот милый свист,

в сказочное дерево,

в столбиками лист,

в жертвенные подвиги,

в трогательный туш,

в рыцарей-дистрофиков,

в прыгальщиков луж.

До сих пор мне хочется

знать, что это быль,

но светильник скорчился,

скурвился фитиль.

 

19.04.2024