Странный поэт

Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун.

Все привыкли словами сорить, ну а он? А что он? Не хочу.

-Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами.

Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.

Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал:

чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая,

в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы,

словно в танце красивом кружа.

И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.

Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя,

и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова.

Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося

под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича.

Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями…

Прозой он говорить разучился.

Он-поэт.

А поэт говорит стихами.

27.03.24