Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун.
Все привыкли словами сорить, ну а он? А что он? Не хочу.
-Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами.
Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал:
чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая,
в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы,
словно в танце красивом кружа.
И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя,
и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова.
Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося
под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича.
Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями…
Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.
27.03.24
