МХ-551 (О чём писать тому, кому неинтересны...)
О чём писать тому, кому неинтересны
ни васильки, ни франко-прусская война,
а сам он намертво от общества отрезан,
ловя ушами лишь собачье «на-на-на»?
Ну, в магазин сходил – набрал хрящей бараньих:
для вдохновения – Акунину бы так!
Щербатый грош – цена подвижек и стараний,
и сущность тает на просоленных китах.
В туман уставился – там мопсы жрут хозяев,
душок гоня в моё немытое окно,
и винегрет из пешек с пьяными ферзями
так привлекателен – аж пляшут пальцы ног.
Коллеги слиплись в ком просроченной корицы –
вон видишь, катятся по жёлобу меж дамб.
Разочарованное солнце матерится,
поняв, что этого конца никто не ждал.
Когда-то жил я так: прошёл январь – и ладно,
отца успешного диагнозом беся,
однако вылез из-под органов каландра,
запел победную – ну, форменный босяк!
Пока последняя лазейка не закрылась,
так-сяк дышалось без послушного руля.
Зачем – не знаю – пережив коронавирус,
сижу, малюю на виниле вензеля.
«Ты можешь всё!» – задорным горном брезжит эхо
поры, которую я краешком застал,
но тут динамик что-то склочное прошпрехал –
понять не понял, но размазался квартал.
Пожалуй, мог. Там голый базис без надстроек
бросал в пространство разукрашенный озон.
Усну – и выберу себе другой сфероид,
куда песчаник с разных звёзд понавезён.
