Не поэзия

О, не поэзия моя,

Метафор сброд и сюр лукавый,

Ложишься грусти не тая

Строкой, что не пророчит славы.

 

Не будоражит, не зовёт

И не горит в степи пожаром.

Твой не заоблачный полёт

Мне дорог каждым словом ржавым.

 

В ней скрип не смазанных телег,

И грохот тачки безрессорной

Оставит след свой на земле,

И прорастёт травою сорной.

 

Не прихотливой, вдоль дорог

И от того такой живучей.

Простой сюжет, нехитрый слог,

Но может это даже лучше..