Не поэзия
О, не поэзия моя,
Метафор сброд и сюр лукавый,
Ложишься грусти не тая
Строкой, что не пророчит славы.
Не будоражит, не зовёт
И не горит в степи пожаром.
Твой не заоблачный полёт
Мне дорог каждым словом ржавым.
В ней скрип не смазанных телег,
И грохот тачки безрессорной
Оставит след свой на земле,
И прорастёт травою сорной.
Не прихотливой, вдоль дорог
И от того такой живучей.
Простой сюжет, нехитрый слог,
Но может это даже лучше..
