На белый лист

Поэтом назваться, не лгу - я мечтаю.

И также бумагу, порою, мараю.

Ищу сладость рифмы и жду вдохновенья.

В порыве экстаза хватаюсь за перья...

 

на белый лист падают тени от строчек,

что только мелькают в мозгу,

ложиться то ямбом, то, может, хореем

ещё не стремятся, ещё не умеют -

пытаются выразить мысль хоть одну.

 

Что мысль ускользает - себя же ругаю.

И вдруг озаренье -спешу, успеваю!

Парю над судьбою, душой изливаясь

В желанные строки... и плачу, и каюсь...

 

не писанных бисер, не слышимых фразы -

роятся, толкутся, кишат

и всё: прорываются вычурным строем,

и лишь успевай, не теряя, не споря,

на белый лист выплеснуть мыслей ушат.

 

Клеймлю я пороки, а жизнь воспеваю,

Ищу слов сплетенье, живу и страдаю.

И тут, пережив первых строчек волненье,

Вдруг снова черкаю нервозно творенье...

 

пусть вытерпит ночь и обрадует утро,

открывшим прозренье души.

Поэт - ведь не только удачное слово,

скажу я не первая, это - не ново:

стихи - щедрый Бога подарок - пиши...