не панацея

Мне как на грех - весна - не панацея

ни от тоски, ни от тягучих дум,

передо мною чистый лист бесценен -

пока на нём чего-то ни черкну..

 

пишу...и морщусь - он от ран чернильных

не стонет - молча сносит злую боль,

когда б мои слова кровоточили,

а не бумаги скорбная юдоль,

,

когда б строка моя - живая рана,

но не следы от колкого пера,

глазеет с мониторного экрана

охочая до света мошкара

ненужных слов, неточных многоточий,

кружит под одиноким фонарём

который не горит - давно испорчен -

коптит и задыхается враньём -

не те слова! не те! а где взять нужных?

и в голове моей - осиный рой,

но может быть в горе словесных стружек

пусть недоразвитый, неправильный, сырой,

отыщется один - хотя бы строчка -

написанный не буквами, но стих,

мои стихи - всего лишь дёгтя бочка,

и ложка мёда не страшна для них.