трещины

Ты не напишешь. Я тоже не напишу.

Наше «вдвоем» превращается в белый шум.

Если быть честным (о том же тебя прошу) -

 

Мне не хочется этого ощущать.

 

Ты появляешься в городе - валится все из рук.

Говорят, что ты светишься, играя в свою игру.

Я и сам это вижу и больше не наберу.

 

Иногда мне мало воздуха, чтоб дышать.

 

Иногда я ликую, ведь я тоже своим путем.

Иногда понимаю - друг друга не обретем.

И, наверное, трещины есть везде или есть во всем -

 

Ведь туда через что-то должен струиться свет?

 

Но быть треснутым - это такая себе игра.

Иногда по утрам по будильнику шепчешь себе «пора»,

А не чувствуешь твои руки, что легче кисти/пера.

 

Ты была одной из желанных моих побед.

 

Но не вышло, как водится, сбилось и не срослось.

Мы теперь боевые солдаты - не вместе, врозь.

И к друг другу то ли любовь, то ли память, а то ли злость.

 

А, может быть, все это фикция, и по факту там - ничего.

 

Но иногда эти трещины не рушат нас до конца.

Иногда я так четко вижу черты твоего лица,

Что сдаюсь и по старой из схем, что из серии «на ловца»,

 

Я в конечном итоге слышу в трубке твое «ало?»