Мысли жены поэта

Печальней мыслей нет, чем у жены поэта,

Что рвётся стих ей новый рассказать

Про холода, когда мечтается про лето

Послушать, и скорей ложиться спать.

 

Она надеется, что он её согреет

В своих объятьях, перестав стихи читать,

И печку, может, растопить сумеет

Листами мятыми… куда их все девать?

 

Ведь за окном метель метёт и поддувает

В окно, где давно треснуло стекло.

Она замёрзла, и от холода страдает

В раздумьях – как же ей не повезло:

 

И почему слова его не греют?

Старался и писал ведь от души…

Неужто так все мужики глупеют -

Сиди пред ним и слушай, не дыши.

 

Был молодым, и жили как все люди,

Семью и дом в порядке содержал…

Знать раньше бы, что рифмы вдруг возлюбит

И музу… чёрт бы крылья ей сломал.

 

Летает, мужика вводит в соблазны –

А тот и рад… готов всю ночь писать.

Скажу ему – стихи твои прекрасны,

Но нам с тобой пора ложиться спать.