... без ответов
Талант он где? Он что? Он существует?
Он только тем, кто это заслужил?
А остальные. Кто же так лютует?
Но этот кто-то, хоть бы предложил
Попробовать до чуда дотянуться.
Что б с лёгкостью творить, не сомневаясь.
Писать, играть не важно, в мир вернуться
Самим собой, свободой упиваясь.
Я брал перо, пытался быть поэтом.
Но там двояко-быть или не быть.
Немножко не люблю себя за это.
Не смог, увы, своё же полюбить.
А может проза? Здесь просторы шире.
Ограничений нет и лишь полёт
Своей мечты направь, и в этом мире,
Да и не только в этом, всё придёт.
Попробовал. Погряз в плену сомнений.
Попробовал ещё... ещё, но вдруг,
Остановился. Всё же я не гений.
Сомнения в себе замкнули круг.
И вновь вопросы, жаль, что без ответа.
Как мне понять моменты просветленья?
Кто намекнёт? Дождусь ли я совета?
Найду ли истинное в жизни назначенье?
В своей душе, пока, я лишь копатель.
И рукописи нет, молчит сюжет.
А может я и вовсе не писатель?
А кто тогда? Ведь я и не поэт.
