... без ответов

Талант он где? Он что? Он существует?

Он только тем, кто это заслужил?

А остальные. Кто же так лютует?

Но этот кто-то, хоть бы предложил

 

Попробовать до чуда дотянуться.

Что б с лёгкостью творить, не сомневаясь.

Писать, играть не важно, в мир вернуться

Самим собой, свободой упиваясь.

 

Я брал перо, пытался быть поэтом.

Но там двояко-быть или не быть.

Немножко не люблю себя за это.

Не смог, увы, своё же полюбить.

 

А может проза? Здесь просторы шире.

Ограничений нет и лишь полёт

Своей мечты направь, и в этом мире,

Да и не только в этом, всё придёт.

 

Попробовал. Погряз в плену сомнений.

Попробовал ещё... ещё, но вдруг,

Остановился. Всё же я не гений.

Сомнения в себе замкнули круг.

 

И вновь вопросы, жаль, что без ответа.

Как мне понять моменты просветленья?

Кто намекнёт? Дождусь ли я совета?

Найду ли истинное в жизни назначенье?

 

В своей душе, пока, я лишь копатель.

И рукописи нет, молчит сюжет.

А может я и вовсе не писатель?

А кто тогда? Ведь я и не поэт.