Это был не сон .

Горит свеча . Малышка плачет.

Ушел на фронт ее отец.

Мамушка бедная рысачит

То в этот , то в иной конец.

 

Кровь их сердца заполонила ,

Их мысли в полной темноте .

Не верили , не верили они ,

Что это правда , что это не во сне.

 

Прошли года .. От папы только письма ,

В которых пишет он с слезами на глазах,

Что у него все хорошо , их кормят , поят

Что на груди у него красная звезда .

 

Малышка выросла , мать ее постарела

В доме тревога , за окном темно .

Они сидят , читают эти письма

„Когда закончится же это всё ..?”

 

Сердце сжимается от каждого прочтенья

От каждого увиденного сновиденья .

Они все ждут и думают о нем ..

„Когда же папочка вернется к нам домой?”

 

Прошли года .. А писем нет .

Ах, да .. Они , наверное, не знают ,

Что умер друг отца , который за 5 лет

Писал им каждый день все эти письма ..

 

А папа их давно уже в могиле ..

Не выдержал жестокой он войны

Когда сидел в окопе , уж совсем без силы

Удары в сердце ему были внесены…

 

Горит свеча . Малышка плачет

И не вернется к ней отец .

Читает снова она письма ,

Зная , к чему ведет конец .