КАКОГО ЦВЕТА КРИК

Какого цвета крик?

Бывает разноцветный,

Звучащий со всех нот,

Дробящий тишину…

Нет, режущий её, как на бинты на ленты,

С заоблачных высот по направленью к дну.

И всё, что за чертой, что раньше было телом

Шумит и дребезжит: деревья и дома,

Дороги, люди, мир, в миг, ставший оголтелым,

Смешавшим в грязь цвета, так зреет боль сама.

 

Какого цвета крик?

Порою очень белый,

До бледной синевы безжизненной совсем,

Он холодом разит, как лёд окостенелый

Среди чужих миров и северных систем.

 

Бывает черным крик – одна большая рана,

Запекшаяся кровь, оборванный зенит,

Ещё в нем бьётся жизнь, потерянно и странно,

И рванным нервом там над вечностью звенит.

 

И что такое крик я знаю не по слухам,

Во мне рождался он стихией словно смерч,

Он как лавина был, без слов, одним лишь звуком,

Огромным как поток, тот, что нельзя пресечь.