Старинный портрет.

Лежал портрет военных лет на боевом комоде,

 

прошло лет сто, а может нет, молва в нем о народе,

 

слегка поднял его в руках и пыль чихнула разом,

 

он засиял в моих глазах, а я покрылся грязью.

 

Теперь и я казался квит за то, что потревожил,

 

портрет, что пролежал сто лет и он опять, как ожил,

 

и улыбался сам портрет широкою улыбкой,

 

и кто в нем был, мне слал привет, любовью своей пылкой.

 

Смотрели люди тех времен и радовались встрече,

 

и обнимались меж собой, хоть наступил и вечер.

 

И продолжали говорить о славе бесконечной,

 

я положил назад портрет, осталась память вечной.