ГЕОРГИЧ

Здесь дорога весной отпарена,

так, что плавится чернозём.

Здесь когда-то ступал Бояринов,

мне по духу родной во всём.

 

Тень лесная в овраге тонет тут,

прикрывая зимы грехи.

Я любил его не за что-нибудь,

я люблю его – за стихи.

 

В солнце выспреннем сердце греем мы,

не растопим, не обожжём.

Он своё согревал хореями,

нас коловшими, как ножом.

 

Согревал он его и ямбами,

и текли они, как ручьи, –

голубея венами явными

на шагренях родной земли.

 

Что такое – талант наития,

нет ответа ни одного.

 

Просто боли России нитями

проходили через него.