В тире

Душно среди толпы.

Здесь не найти меня.

Горло опять саднит

от легкомыслия.

 

Потусторонний ритм,

чёрного солнца след

слишком уже размыт,

даже не силуэт.

 

Трётся мой ворот об

шейные позвонки,

обморок будто ров,

полный седой пурги.

 

Не окопаться в нём,

да и не спрятаться.

Даже под клобуком

верием мается

 

тот, кто искать устал,

кто эфемерен уж,

рухнувший маргинал

в тире размытых душ.

 

20.01.2024