ПЕСНИ СЕРДЦА БЛЕСНА
ПЕСНИ СЕРДЦА.
Я писала о том, что пело сердце,
О том, что подпевала голова,
Волшебная мне открывалась дверца –
Я видела небесные слова…
Они ко мне слетались, словно птицы,
Как голуби, садились на балкон,
Писала я о том, что может сниться,
Когда от чувств, в сознаньи перезвон.
Я так легко писала о влюблённых,
Особенно когда была средь них сама,
Писала я столь быстро – окрылённо.
То были речи сердца, не ума.
Мне сердце пело, словно серенады,
Такие строки, – сказочный напев,
Они являлись мгновеньями отрады,
Что посещает всех влюблённых дев.
И я теперь живу в воспоминаньях,
О, как светлы и как нежны они!
Купаюсь снова я – в признаньях,
По-прежнему что украшают дни…
А если б мне такие ж впечатленья,
Какой бы создала душа – экстаз!
Но не соткать ковёр без вдохновенья,
Когда нуждается он в тысяче прикрас.
Опыт прежний служит мне порукой,
Легко настроюсь на любой я лад,
Но и сейчас работа мне – не скука,
Сейчас другие мысли говорят…
Но так хочется иной раз мне забыться,
Как в молодости, о приятном помечтать,
И лишь тогда кровь поспешит разлиться:
Посеяв в добрых мыслях благодать…
Но стих сейчас, увы, не легкокрылый,
Скорей печальный, как сама сижу,
Зачем в поэзии нюанс такой унылый,
Сейчас читателям я – прозою служу!..
Но и в прозе Бог даёт мне – развернуться
Поскольку тема-то крылатая – одна.
Утончённым – лучшие в ней достаются,
Ведь для сердец великих – Приоритет она!
01.04.18.
БЛЕСНА.
Блесной сверкнула чудная картина:
Прошла по сердцу замысловатая волна,
Понравился негаданно мужчина,
И фейерверк в душе возник сполна.
Поэт он тоже – в Сети блистает,
Но больше внешностью, а не умом,
Не понятно, что собою представляет,
Одно лишь явно – не три в одном.
Стихи его бесцветны, корявы, неумелы:
Ни рифмы, ни поэтики – ничуть,
Но всё ж тянуло сердце то и дело,
Ещё раз поутру в глаза его взглянуть…
Чем больше я в стихи те погружалась –
Недоумение нещадное росло:
Глупость в человеке, то – не малость,
Как в лодке – непригодное весло.
А он лепил всё – неказистые портреты
О себе – любимом, «много дорогом»,
Что представляли собой его «секреты»?
Что на покинутый – похож он дом!
В конечном счёте, красота его пропала:
Глупее – просто невозможно быть!
Интересоваться им, я тут же перестала,
Ибо красоту и глупость – не совместить!
31.12.18.
Стихи из 7 сборника «Игра света»
