Л.Р.

Повисаешь глазами на стрелке часов,

погружаешься в тихое пение

неустойчивых, светлых до слёз голосов,

регистрируя сердцем мгновение

 

непонятной любви за улыбкой внутри,

нежность взгляда, до боли прозрачного,

и фиксирует глаз, как уютно горит

эта свечка, пусть виду невзрачного.

 

Тёплым тембром холодный кончается день,

в полумраке, на кухонном острове,

и пускай я назавтра играю мишень,

но сегодня останусь невзрослою.

 

17.01.2024