Л.Р.

Повисаешь глазами на стрелке часов,
погружаешься в тихое пение
неустойчивых, светлых до слёз голосов,
регистрируя сердцем мгновение
 
непонятной любви за улыбкой внутри,
нежность взгляда, до боли прозрачного,
и фиксирует глаз, как уютно горит
эта свечка, пусть виду невзрачного.
 
Тёплым тембром холодный кончается день,
в полумраке, на кухонном острове,
и пускай я назавтра играю мишень,
но сегодня останусь невзрослою.
 
17.01.2024