Банальная история

Небо застелено серым ковром

и до рассвета полшага.

Хмурое завтра - мышиный король -

тычет зазубренной шпагой

в хрупкие рёбра. Под рёбрами снег -

плотный, слежавшийся. Больно...

Что ж ты так часто приходишь во сне?

Ну почему ты приходишь во сне,

поишь отравленным пойлом

памяти - смелые руки везде,

вкус поцелуев ванильный?..

Ангел, наверное, недоглядел

или пожадничал крыльев.

Падала вместе и вместо тебя,

что-то о счастье шептала.

Тихо – теперь поезда не гудят,

и опустели вокзалы.

И несезон, но созрел звездопад -

падают гроздьями в море

крупные звëзды. И мне говорят,

эта история, мне говорят,

в книге банальных историй.