Кукла
Среди пустующих рядов,
В пыли хранящихся следов,
Где время руку приложило,
Особой тайной окружило,
Старинных кукол господина,
Владельца «антик» - магазина,
Маэстро маленьких вещей,
Творца – создателя «людей»,
На полке, в самой сердцевине,
Расположилась на витрине,
Исподтишка на всех смотря,
Из воска Уинкокса «дитя»,
Из шелка весь ее наряд,
Голубоватый – мертвый взгляд,
Лицо застывшей милой маской,
Как будто просится за лаской,
И каждая деталь лица,
Автограф мастера – творца,
Но пусть прекрасен весь фасад,
И пусть китайский шелк – наряд,
Пусть куклы внешне хороши,
Внутри у каждой нет души,
Маэстро знает, что тогда,
Внутри у кукол только тьма,
Холодной, черною дырой,
Хозяев тянут за собой,
Все куклы – отраженья нас,
Подвластен им гипноз и сглаз,
В деталях - копия тебя,
Погубят в раз, душу губя,
Затронешь грань, и жертва ты,
Пороков черной пустоты,
В той лавке Мастера полно,
Вещей – хранящихся давно,
И тайны каждая хранит,
Они для Мастера – магнит,
И эта кукла, на витрине,
В пыли времен на магазине,
Чье имя Бейло-бэйби, все же,
Для Мэтра чуточку дороже,
По слухам проклята она,
Покойной девочке верна,
Ведь та в агонии своей,
Сжимала куклу все сильней,
И Бэйло - канула в лету,
Впитав мучений - пустоту,
Неоднократно находилась,
Терялась, будто раздвоилась,
И вот теперь прекрасна вся,
С витрины смотрит из окна,
За столько долгих своих лет,
Ничто не спортило «портрет»,
Недаром Уинкокс Мастер был,
Творца талант он приложил,
Последний раз на лот взглянув,
Два раза ключик повернув,
Маэстро кинулся домой,
На «силуэт» смотря с тоской.
___
Среди полночных размышлений,
В бреду пришедших сновидений,
Под звон работавших часов,
Послышался крик голосов,
С оттяжкой воздуха вдохнув,
И взор свой резко распахнув,
Маэстро вслух весь обратился,
В бреду он не был, не напился,
Но сквозь раскрытое окно,
Он четко видел все равно,
Среди большой его постели,
Как звезды волосы блестели,
И «милый сердцу силуэт»,
Скрывал полночный лунный свет,
На коже чувствовался взгляд,
Едва шуршал ее наряд,
Все ближе к миллиметру края,
Маэстро ближе подвигая,
И хочет что-то показать,
Ведь так хотел же он узнать,
Но в краткий ужаса тот миг,
Как только взор ее настиг,
Холодный пот вонзился в кожу,
Не надо правды, жизнь дороже,
Хотя он не боялся праха,
Но в вечер этот волей страха,
Кошмар развеял лампы свет,
Пропал с постели силуэт,
Маэстро в комнате один,
Нет взора, что следил за ним,
Все как обычно, как вчера,
И на часах лишь пять утра,
И то желание внутри,
Исчезло за секунды три,
Маэстро понял – не уснет,
Вдруг сон кошмар назад вернет,
И что то было – как понять,
Возможно ль тайну разгадать,
Сейчас, немного отдохнув,
Остатки сна с лица смахнув,
Маэстро сел за стол творить,
И в отвлечении забыть,
Привиделся, иль может, нет?
В ночи кромешной силуэт.
В пыли хранящихся следов,
Где время руку приложило,
Особой тайной окружило,
Старинных кукол господина,
Владельца «антик» - магазина,
Маэстро маленьких вещей,
Творца – создателя «людей»,
На полке, в самой сердцевине,
Расположилась на витрине,
Исподтишка на всех смотря,
Из воска Уинкокса «дитя»,
Из шелка весь ее наряд,
Голубоватый – мертвый взгляд,
Лицо застывшей милой маской,
Как будто просится за лаской,
И каждая деталь лица,
Автограф мастера – творца,
Но пусть прекрасен весь фасад,
И пусть китайский шелк – наряд,
Пусть куклы внешне хороши,
Внутри у каждой нет души,
Маэстро знает, что тогда,
Внутри у кукол только тьма,
Холодной, черною дырой,
Хозяев тянут за собой,
Все куклы – отраженья нас,
Подвластен им гипноз и сглаз,
В деталях - копия тебя,
Погубят в раз, душу губя,
Затронешь грань, и жертва ты,
Пороков черной пустоты,
В той лавке Мастера полно,
Вещей – хранящихся давно,
И тайны каждая хранит,
Они для Мастера – магнит,
И эта кукла, на витрине,
В пыли времен на магазине,
Чье имя Бейло-бэйби, все же,
Для Мэтра чуточку дороже,
По слухам проклята она,
Покойной девочке верна,
Ведь та в агонии своей,
Сжимала куклу все сильней,
И Бэйло - канула в лету,
Впитав мучений - пустоту,
Неоднократно находилась,
Терялась, будто раздвоилась,
И вот теперь прекрасна вся,
С витрины смотрит из окна,
За столько долгих своих лет,
Ничто не спортило «портрет»,
Недаром Уинкокс Мастер был,
Творца талант он приложил,
Последний раз на лот взглянув,
Два раза ключик повернув,
Маэстро кинулся домой,
На «силуэт» смотря с тоской.
___
Среди полночных размышлений,
В бреду пришедших сновидений,
Под звон работавших часов,
Послышался крик голосов,
С оттяжкой воздуха вдохнув,
И взор свой резко распахнув,
Маэстро вслух весь обратился,
В бреду он не был, не напился,
Но сквозь раскрытое окно,
Он четко видел все равно,
Среди большой его постели,
Как звезды волосы блестели,
И «милый сердцу силуэт»,
Скрывал полночный лунный свет,
На коже чувствовался взгляд,
Едва шуршал ее наряд,
Все ближе к миллиметру края,
Маэстро ближе подвигая,
И хочет что-то показать,
Ведь так хотел же он узнать,
Но в краткий ужаса тот миг,
Как только взор ее настиг,
Холодный пот вонзился в кожу,
Не надо правды, жизнь дороже,
Хотя он не боялся праха,
Но в вечер этот волей страха,
Кошмар развеял лампы свет,
Пропал с постели силуэт,
Маэстро в комнате один,
Нет взора, что следил за ним,
Все как обычно, как вчера,
И на часах лишь пять утра,
И то желание внутри,
Исчезло за секунды три,
Маэстро понял – не уснет,
Вдруг сон кошмар назад вернет,
И что то было – как понять,
Возможно ль тайну разгадать,
Сейчас, немного отдохнув,
Остатки сна с лица смахнув,
Маэстро сел за стол творить,
И в отвлечении забыть,
Привиделся, иль может, нет?
В ночи кромешной силуэт.
