На крыше мира

Солнцем выжжены чёрные камни Мургаба,

Маслянистою краской покрыты бока.

Сохранили следы выползавшего краба,

Заключённые в скалы реки берега.

 

Миллионами вёсен здесь солнце царило,

Превращая породу в сыпучий песок.

Но вздымались хребты под упругим светилом,

Обдували ветра их гранитный порог.

 

Легендарного Тетиса волны вздымались.

Может вечность бескрайний, суровый размах?

Но рождалась во мраке уже человечность

Может быть, и на этих бесплодных холмах.

 

Может быть... Но, сегодня здесь также пустынно.

Рыжий мох и дыханье простылой реки,

И ветра завывают о чём-то былинном...

Разъедаются пылью мои сапоги.

 

Я с трудом представляю, как мощные льдины,

Что сверкают в разломах громоздких хребтов,

По уступам ручьи запускают в долины,

Где вода для людей - есть одна из основ...

 

Купол неба становится явственно ниже,

С каждым шагом всё ближе его пустота.

Неужели, я правда ступаю по крыше,

Где природа степенна, но всё же мертва?

 

Пульс стучит у висков, как тревожащий зуммер.

И секунды бегут, как когда-то века.

И мне кажется, будто бы я уже умер,

Или просто ещё не родился пока.

 

2019