На крыше мира
Солнцем выжжены чёрные камни Мургаба,
Маслянистою краской покрыты бока.
Сохранили следы выползавшего краба,
Заключённые в скалы реки берега.
Миллионами вёсен здесь солнце царило,
Превращая породу в сыпучий песок.
Но вздымались хребты под упругим светилом,
Обдували ветра их гранитный порог.
Легендарного Тетиса волны вздымались.
Может вечность бескрайний, суровый размах?
Но рождалась во мраке уже человечность
Может быть, и на этих бесплодных холмах.
Может быть... Но, сегодня здесь также пустынно.
Рыжий мох и дыханье простылой реки,
И ветра завывают о чём-то былинном...
Разъедаются пылью мои сапоги.
Я с трудом представляю, как мощные льдины,
Что сверкают в разломах громоздких хребтов,
По уступам ручьи запускают в долины,
Где вода для людей - есть одна из основ...
Купол неба становится явственно ниже,
С каждым шагом всё ближе его пустота.
Неужели, я правда ступаю по крыше,
Где природа степенна, но всё же мертва?
Пульс стучит у висков, как тревожащий зуммер.
И секунды бегут, как когда-то века.
И мне кажется, будто бы я уже умер,
Или просто ещё не родился пока.
2019
