Я просыпаюсь, что бы жечь свет
Что бы услышать Sting,
Мой счётчик крутит уже много лет
Одну и туже пластинку.
Водит метель за окном хоровод
Из белых гвоздей,
Я уже не боюсь ничего
Кроме людей.
Скоро авансом оплатят мою нищету,
Раздастся стук
Разбитой посуды, а после прибьют
Как Христа к кресту.
