Счастлив тот...

В цепкой памяти лица светятся,

ветер пляшет, листвою шурша,

в окна тычутся рожки месяца,

тихой родиной дышит душа,

внук читает стихи наизусть

о тебе, Златоуст.

 

Тёплой нежностью сердце полнится,

пахнет свежестью новый полёт,

острой молнией, прямо по' сердцу,

ни с того ни с сего полоснёт,

словно луч по страницам эпох

мамы сдержанный вздох.

 

Грех широкой душе кукожиться,

сброшу в омут щемящую боль,

ту, что корчит всё время рожицы,

гляну вдаль на лесную юдоль,

ранним утром с корзинкой в руке

в лес уйду налегке.

 

Счастлив тот, в ком душа не старится,

кто с мечтой, как с чеканной строкой,

словно ель, не снимая платьица,

не спешит на дремотный покой,

там, над ширью долин и полей,

ткётся клин журавлей…

 

Пляшет с ветром ли, машет веткой ли,

пишет вирши, чтоб грусть заглушить,

зреет точное слово, веское,

в самом жарком мартене души.

…Счастлив тот, кто крылат и стоуст,

в ком живёт Златоуст!