Говорили мне...

Вновь тружусь до упаду,

раскалился ночник.

Из словес баррикаду

громозжу в черновик.

 

Говорили мне люди:

«Не работа – беда,

толку, точно, не будет

от такого труда».

 

Ни почёта, ни славы,

ни в кубышку рубля…

 

Ночь обходит заставы,

млечным соком пыля,

и звенит в колоколец

из серебряных звёзд

у бессонных околиц

в дымке былей и грёз.