Дороги

Вот опять наплывает щемящее чувство тревоги,

позабытое мною давно в нашей древней глуши.

Значит, веером вновь за спиной разбегутся дороги

и закружится пыль под колёсами быстрых машин.

 

Замелькают в глазах перелески, луга и овраги,

чем издревле богата родная моя сторона

и забудутся споров с друзьями скрещённые шпаги,

шулера, экстрасенсы и грозный прогноз колдуна.

 

А пока аккуратно разложены стопками книги

на массивном столе. Синий бархат под толстым стеклом

поглощает, как капли дождя, эти тусклые блики.

Так, наверное, звёзды глотает ночной небосклон.

 

И пока ещё пишется, правда, с усилием воли

обо всём понемногу, а точнее, почти ни о чём.

Но всё чаще во сне властно манит пшеничное поле

и в безделье тоскует по трудной работе плечо.

 

Мне бы травы валить, на косу налегая рукою,

распахнув воротник полотняной рубашки простой,

а под вечер в душистой копне насладиться покоем,

щебетанием птиц и разлитой вокруг красотой.