Ржа

В золотистых трапециях света метельно,

фонари через боль освещают перрон.

Каждый лёг бы на рельсы, но толка нет в теле:

перемелет состав, будто птичье перо.

Мир болтает ногами над краем платформы.

Отчего-то негоден бумажный билет,

не то стёрлась печать, не то просто изорван.

Город держит, цепляет, от мольб ошалел.

«Не вини себя, ты ни при чём». Только кто же?

На путях правды нет. Не откосы, так съезд;

прежде бури стегали, а нынче — ржа гложет,

разгрызает металл.

И теперь-то доест.

Отзывы

AbriS03.12.2023

Великолепно! Умеете Вы, А.Д., на солнечное сплетение метафорой надавить)) Быть может следующее произведение ждать придётся не так долго...

AbriS, какое хорошее определение. Спасибо! Писала я не слишком редко, просто на Поэмбук хожу нехотя.

Все твои стихи и так прекрасны, но когда столь личные, то получаются на разрыв души! Верю, верую и молюсь, чтобы их было поменьше таких личных...

Ligero, чем я счастливее, тем сложнее пишется. Хочется жить здесь, а не в строках, оттого они и рождаются неохотно. Где-то есть баланс, конечно...

Ариадна, так всегда и бывает. Счастье отнимает писательский дар, а несчастье наполняет душу и сердце самыми проникновенными строками.