Той, которая пишет иначе

Я не могу писать легко,
Смотреть как ты, слегка скользяще.
Не свысока, а высоко.
Так высоко и так изящно.

Я не привык плести узор
Из нежных слов и тонких кружев.
Мне нужен смысл, как злой укор,
А антураж почти не нужен.

Мой стих лохмат, как фокстерьер,
Гуляющий по грязным лужам.
И для других он не пример.
Как лай он хрипл,как ум контужен.

А  слов твоих нежна волна.
Мне флейтой слышится она….