Дженерейшн

мы носим боль поколения

в карманах порванных джинс.

ни дома, ни места, ни мнения,

ни крыльев летающих птиц.

 

плюются оконные рамы

телами каких то людей.

не будет тут места респавна,

ведь мы не буддисты, окей?

 

мы пыль, что вдыхает собака

мы запах могильной земли.

пришедшие вместе когда-то,

мы вместе не сможем уйти