Город

тьма поглотит и без того серый Город,

опустится небо на тротуар.

побитые стекла и пёс у забора,

какой сейчас месяц? по-моему март...

время беспощадно съедает заправку,

дотлеет последняя скоро скамья.

побитый фонарь держит путь свой на свалку,

моя сигарета на фоне окна -

за ним дождь, за ним страхи и наши пороки.

безыдейная, пошлая жизнь - смысла нет!

хотя стой... нет конца же у каждой дороги?

но, увы, моя улица не невский проспект.

любой город - текст, как и всё в этом мире,

мы лишь поглощаем всё то, что вокруг.

поэтому люди здесь ходят пустые.

мой Город - навечно замкнутый круг.

он не Уроборос, разрушенный сто раз,

не бомбами-пулями, сломан людьми.

ведь каждое тело, как бы не хотело,

гниёт не снаружи, гниёт изнутри