В рюмке от истины

В рюмке от истины, в шуме из ничего

грезится музыка – скрипка ветров простывших.

Острые чувства – на жизнь намекающий гон:

только попробуешь, тут же на ладан дышит.

Лето пирует: оранжевым жжёт абрикос,

пчёлы скандируют пестикам «многая лета».

А у меня – как обычно: «душою прирос».

И токсикоз от банальщины: всё вирулентно.

Ручка-паяльник, олово-слов-канифоль –

дружно лудят без флуда, шума и пыли

чёрную зависть, чёрные дыры и боль.

 

Кто нас припомнит?

Были, писали, сплыли.

 

Фиговый листик – наследие злобных карм.

Мне с наготы душевной снимите вето.

Я одного боюсь: упадёт рука,

не дописав девятое чудо Света.