ВАГОН-КЛУБ

Матвиенко Елена

Зефирным облаком на станции

всё лето празднично цвела

посадка розовой акации,

чиста, наивна и светла.

И потому под незабудковым

льняным полотнищем небес

казалось нам: мир соткан будто бы

из обязательных чудес.

Сигналил станционный колокол –

и паровоз летел вперёд.

И звёздный путь серпом и молотом

себе прокладывал народ.

Цепочкой муравьиной двигались

составы с лесом и углём.

Ползли, как гусеницы, дизели

за неширокий окоём.

Мазутный дух парил над клумбами.

И, придорожные цветы,

толпились у вагона-клуба мы –

за свежей порцией мечты,

за тем, что не сожжёт, не вымоет

свинцовый ливень. Из кино

шагали к нам Неуловимые.

А мы кусали эскимо

и ждали сказку небывалую

на смену горькому вчера.

В экран вползало солнце алое –

ещё не красная жара.

Ещё печатное-экранное

воспринимали мы всерьёз,

и в небеса обетованные

не улетел наш паровоз.

Гвоздики звёзд ещё не выцвели,

не скисла «Правды» пастила.

И нам, с доверчивыми лицами,

мечтой акация цвела.

Её из памяти не вытравить.

Но на сеанс не взять билет

ни в юность, что мелькнула титрами,

ни в ту страну, которой нет.